Антиутопия

В какой же жалкий мирок меня судьба завела,
Где черным тленом покрыты пустые тела.
Где что ни карканье — фальшь, а что ни поступь — мираж,
Где будет хрупок для нас двадцать первый этаж.

Где окрыленный фанерой шипит, что все хорошо,
Где ради денег и славы готовы сесть за стекло,
Где в торжество тот же смрад, что на похоронах,
Где над весельем висит удушающий страх.

Где вместо праздника яд, а утром боль и тоска,
Где отупевшим божкам давно не видно конца.
Где новомодный пищит: «Всё путем. Будьте спок»,
А кучка бритых срезает с рынка новый кусок.

Где обезглавлена смерть, а кто-то поднял косу,
Где ощущенье, что скоро и небу бошку снесут.
Где в ходу журналюги, ток-шоу и папарацци,
Где каждый третий в шестнадцать умеет в вену ширяться.

Где видят в друге врага, а враг стал другом казаться,
Где не стихает стрельба, ни мига нет отдышаться.
Где продается талант, где верят глупой рекламе,
Где перестали уже за себя думать сами.

Загулявший бес отпустил слезу,
Закопался в след и раздал грозу.
Он бы рад не пить, да не помнит как,
И последний миг пробил час назад.

9—10 июня, 20 августа 2002