Письмо

Однажды мой Знакомый, заглянув в почтовый ящик, обнаружил весьма странное письмо:

«Ты знаешь, мне этот человек очень нравится. Но где его найти — не знаю. Вот, посылаю тебе его фотографию. Она, конечно, не передает все подробности и детали его внешности, но зато на ней видно, какой он… Я думаю, ты понимаешь, о чем я… Хотя про внешность тут тоже можно долго говорить… Я думаю, ты согласишься со мной, если я скажу, что он симпатичный, такой… с изюминкой. Ты, если вдруг встретишь его, передай, что я очень хочу его увидеть, что скучаю без его лучистых глаз и что мне хорошо, когда он рядом. Просто рядом — и всё. Ты, наверное, скептически заметишь, что так не бывает, что, мол, сказки все это, которые девочки на ночь себе читают, а потом принцев придумывают и играют с ними в любовь. А я с тобой не соглашусь. Все в жизни бывает. И даже жизнь иногда бывает сказкой. И у меня тоже, представляешь? Такая, вот, история. Надеюсь, ты поможешь мне его разыскать, ведь настоящих принцев не так много, а каждая девушка мечтает встретить его в один прекрасный день. Или утро, или вечер, впрочем, это совсем не важно… потому что она сразу его узнает».

К письму была приклеена весьма нечеткая фотография, на которой, как показалось, был изображен он сам, и внизу стояла неразборчивая подпись.

Что бы это могло значить? Чья-то шутка? Но до первого апреля еще прорва времени. Или письмо шло почти год? Нет, не может того быть, потому что фотография была сделана не так давно. Кому же понадобилось так шутить? Кто же эта загадочная Незнакомка, чье присутствие теперь где-то рядом постоянно занимает мысли?

Несколько дней спустя он спонтанно, ведомый совершенно неизвестными ему силами, сунул письмо в карман куртки и вышел из дома. Каким-то образом добрался до метро, а потом уехал с двумя пересадками на малознакомую ему станцию. Вышел и стал ждать. Чего? Откуда он мог знать! Никто не требовал от него этого появления, он ни с кем не договаривался. Он просто подумал, почему именно сегодня не может случиться, что он пересечется именно в том месте именно в то время с автором того заманчивого абсурда, что лежит у него сейчас в кармане? Пусть вероятность этого 1/1 000 000 000, но почему сегодня не тот самый день?

В первые 10 минут он задумался о чем-то отвлеченном, будто и не проделал этот путь сюда. Затем, все же, будто спохватившись, стал смотреть по сторонам, вглядываться в лица проходящих мимо. Нет… наверное, нет… Через 30 минут его рука нащупала в кармане бумагу, он достал ее и перечитал письмо. Подпись на сей раз показалась ему гораздо разборчивее, он смог даже разобрать теперь отдельные буквы. То ли, потому что сто раз до того видел уже этот запутанный узор, то ли…

Аккуратно скомканный листок опять очутился в кармане и еще 15 минут провел там без движения, пока его хозяин продолжал озираться по сторонам. Нет… наверное, не сегодня… Прошли еще 25… Никого, кто бы привлек его внимание, равно как и никого, чье бы внимание привлек он. Нет… наверное, не бывает…

Развернувшись, он сел в ближайший поезд, который во время отправления дернулся так, что мой Знакомый едва устоял на ногах. Он подошел на ходу к противоположной двери, встал к ней лицом, очутившись спиной ко всему вагону, и о чем-то глубоко задумался. Тормозя, вагон опять качнулся так, что те, кто не держались, чуть не попадали. Кто-то негромко выругался на машиниста и на безысходность, заставляющую его «каждый день терпеть подобное издевательство». Знакомый, было, тоже недобро посмотрел в сторону, где должен находиться машинист, а затем его взгляд упал на пол, где он обнаружил скомканный лист. Пошарив в кармане, Знакомый не обнаружил там письма и, вздохнув, нагнулся, чтобы поднять его. Оно? Он развернул бумагу — оно, и прочитал вслух, женское имя, вполне читабельными каракулями выведенное в правом нижнем углу.

Девушка, стоявшая позади, обернулась: «Мы… знакомы?»

…

16 января 2006